Varelsen som inte hade något namn

När Mary Shelley skrev Frankenstein: eller den moderne Prometeus en regnig sommar vid Genèvesjön år 1816, anade hon knappast att hon skapade en av litteraturens mest ikoniska varelser — en figur som fortfarande rör sig mellan vetenskap och myt.

Dr. Victor Frankenstein sammansatte sin skapelse av död materia, men det han väckte till liv var något mer än en kropp: en själ i sökandet efter mening.
Varelsen, ofta felaktigt kallad Frankenstein, är i själva verket den skapade – inte skaparen.

Vad många glömmer är hur intelligent och bildad varelsen blir. Han lär sig tala och läsa genom att i hemlighet iaktta en familj i skogen. Han läser Plutarchos, Goethe och Milton, lär sig franska, engelska och tyska, och reflekterar över människans natur med en filosofisk skärpa som överträffar hans skapare. Men hans utanförskap blir outhärdligt – han möts av skräck, inte förståelse.

När berättelsen närmar sig sitt slut har både skapare och skapad drivits till förtvivlans gräns. Frankenstein jagar sin varelse genom isvidderna i norr, men dör av utmattning innan han når sitt mål.
Den ensamma varelsen finner sin skapare död – och lovar att ta sitt eget liv, försvinnande ut i det arktiska mörkret, “för att aldrig mer ses av människan”.

Mary Shelleys roman är lika mycket en sorgesång över förlorad mänsklighet som en varning för övermodets vetenskap.
Och kanske är det därför varelsen fortfarande talar till oss: inte som ett monster, utan som den mest mänskliga av alla.